Dans le brouhaha de la boîte de jazz, dans la fumée des cigarettes, nous avions levé nos verres et trinqué à la santé de Walter Bartel. br - Rotfront ! s'était écrié Jiri Zak. Et je lui avais répondu : - Rotfront ! Front rouge ! C'était le salut des communistes allemands, autrefois, à l'époque sectaire et exaltante, misérable et glorieuse, de la lutte finale et du mot d'ordre apocalyptique classe contre classe ! br Beaucoup plus tard, alors que nous commencions à devenir pâteux - mais la musique était à chaque instant meilleure, plus maîtrisée et plus sauvage à la fois -, Jiri Zak s'était penché vers moi, compagnon de mémoire et de beuverie. br - Toi qui écris, tu devrais donner une suite au Grand voyage... br Il avait dit Grosse Reise, bien sûr : nous parlions en allemand. br Il avait lu mon livre en allemand. br - Tu devrais raconter la nuit au Renier, à côté de ton Musulman. Tout ce qui va avec...
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