Hay un instante en los serenos ocasos de verano en que cualquiera diría que los objetos brillan, como si devolvieran parte de la generosa luz que recibieron a lo largo del día.
Era entonces cuando Marcelino dejaba lo que estuviera haciendo, se incorporaba, se pasaba el dorso de la mano por la frente y contemplaba el valle a sus pies.
Todo relucía y resonaba como una campana de luz dorada.
También aquel ocaso de julio Marcelino se detuvo y contempló.
La casa, el hórreo, el carro, todo resplandecía recortado contra el cielo azul profundo donde el primer lucero comenzaba a anunciar la nueva era.
Todo menos la gran mancha de sangre en el serrín y el cuerpo de su hermano.
Pero lo cierto es que no había querido hacerle daño .
Esta bella y sorprendente novela es como un espejo donde nos reflejamos todos.
El lector, sea de ciudad o de campo, puede asomarse a un mundo mítico, en el que la Historia es solo otra fábula que se cuenta junto al fuego, y limpiar en ella su mirada hasta dejarla tan clara como la de su protagonista.
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