Salvoconducto

Premio de poesía Arcipreste de Hita 2014

Salvoconducto

Salas Fernández, Adalber

Editorial Pre-Textos
Colección Fuera de Colección, Número 0
Lugar de edición Valencia, España
Fecha de edición junio 2015 · Edición nº 1

Idioma español

EAN 9788416453009
100 páginas
Libro Dimensiones 120 mm x 210 mm


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P.V.P.  10,00 €

Sin ejemplares (se puede encargar)

Resumen del libro

Adalber Salas Hernández. Caracas, 1987. Poeta, ensayista, traductor. Licenciado en Letras por la UCAB. Es autor de los poemarios "La arena, el vidrio" (Caracas, Editorial Equinoccio, 2008), "Extranjero" (Caracas, bidx{0026}co. editor, 2010; Bogotá, Común Presencia, 2012), "Suturas" (Caracas, bidx{0026}co. editor, 2011) y "Heredar la tierra" (Bogotá, Común Presencia, 2013). Asimismo, ha publicado el volumen "Insomnios. Ensayos sobre poesía venezolana" (Caracas, bidx{0026}co. editor, 2013). También es coautor del libro "Los días pasan y las formas regresan", en torno a la obra del escultor Harry Abend. Recientemente han sido publicadas sus traducciones de "El hombre atlántico", "Agatha y Savannah Bay", libros de Marguerite Duras, "Artaudlogía", selección de textos de Antonin Artaud, y "Elogio de la creolidad" de Bernabé, Chamoiseau y Confiant. Junto con Alejandro Sebastiani Verlezza cuidó la antología "Poetas venezolanos contempoáneos. Tramas cruzadas, destinos comunes". Actualmente se desempeña como codirector de bidx{0026}co. editor, como miembro permanente del consejo de redacción de la Revista "POESÍA" de la Universidad de Carabobo y cursa como becario Santander el MFA en Escritura Creativa en Español de la New York University.


Mientras escribo el poema, me digo que en él
la palabra muerte no dice nada, no tiene densidad,
no hace más honda la boca. El poema no sabe
de la muerte, como tampoco sabe de la música
que llenará mi cráneo cuando quede vacío.
Ese mismo cráneo que nadie tomará entre sus manos
para anunciar que data del siglo XXI, qué período
remoto, qué tiempo bárbaro, qué época de luto. Ese
mismo al que nadie hablará, llamándolo Yorick, ser
o no ser, pudiera estar atascado en una cáscara
de nuez y tenerme por rey de espacios infinitos,
y creer que la palabra muerte sirve de algo. Ese mismo
que nadie hallará por azar en una fosa común en
Sudán o en Serbia, en Vietnam o en Catia.
Ese cráneo,digo,
ese cráneo mío, que sabrá que el poema es sólo un relato
que se hace la muerte, que se




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