Viendra un jour où
personne ne lira les lettres de ma mère.
J'en ai tout
un paquet.
Ni qui.
Ni quoi.
Viendra un jour où personne ne les prendra dans
ses mains.
Il y en a toute une liasse trop.
On dira : papier, bouts de
pas
plus.
Ce jour-là, je les emporterai dans la grotte de Bar-Kokhba
pour les jeter à la poussière.
L'ancien monde
n'ira pas rechercher là
une langue maternelle.
Mon hébreu est un être humain, ce n'est pas une langue C'est un homme qui vit ici. Ici et maintenant, parce qu'il est obligé d'y vivre, qu'il obéit à une nécessité. ... C'est tout ce que j'ai ramassé en chemin.
J'ai abandonné un pays, j'ai abandonné une langue,
j'ai abandonné un peuple.
J'ai abandonné une ville. J'ai abandonné des Perlemuter juifs.
J'ai abandonné leur langue.
J'ai abandonné mon père, j'ai abandonné ma mère,
j'ai abandonné mes frères et ma s ur.
Et je suis allé en terre de Palestine tel-avivienne
et j'ai adopté un hébreu tel-avivrien.
Mais un événement d'apparence banale viendra jouer un rôle déterminant dans l'écriture poétique d'Avot Yeshurun (1904-1992) : la réapparition des lettres de sa famille restées souvent sans réponse. Retrouvées presque par hasard au fond de ses tiroirs comme dans autant de tombeaux , il les arrache à la poussière et en fait Trente pages, comme trente jours de deuil, qui transcrivent presque littéralement, dans un hébreu portant la trace du feu, les lettres des siens.
Edition bilingue hébreu/français
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