Começamos por uma casa, pelo sentimento uma força em exercício, um poder que vem de há muito tempo, quando essa casa era igual mas era uma herdade, um latifúndio, quando nada faltava - a família, as empregadas na cozinha, o feitor, os campos, a vila ao fundo, e a voz do avô a comandar o mundo. Agora há fotografias no Alentejo em vez de pessoas, e há objetos, cientes que também acabar o sem ninguém, há memórias de quem dorme, ou morreu, mortos que n o sabem se a vida foi vida, há os irm os, um é autista, e a imagem da m e muito nítida, sempre de costas (alguma vez a vi sem ser de costas para mim?). Nessa altura já n o se sabia a que cheira o vento, como n o se sabe para onde foi a Maria Adelaide, morta também, foi para Lisboa?
A herdade foi tirada ao autista, e a doença (de quem?) é um arquipélago branco nas radiografias dos outros, um arquipélago normal, inocente. Est o todos mortos ou est o todos a sonhar e trocaram de sonhos, como se pudéssemos trocar de sonhos. De qualquer forma, sabemos que daqui a nada será manh - mas aquilo que se disse ainda se ouve lá dentro: (- N o precisa de se casar comigo menino o seu pai nunca casou comigo). E ent o vamos sabendo que n o será manh nunca.
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