En realidad, este libro no es un libro de
poesía. Este libro es una caja de resonancia
donde, feroz pareja de amantes, combate el
sonido con su silencio correspondiente. Es
también la llanura donde se encuentra la luz
con la adherida sombra, el pecho en el que
choca el latido impetuoso con la desgana
húmeda.
En realidad, este libro no es un libro de
poesía. Es tierra mojada, lluvia que moja la
tierra, manos que arañan la arena, arañas
que tejen sin manos los sueños que perlan la
noche con gotas que empapan la greda.
Este libro no es un libro de poesía. Es guarida,
viento, el tren y el viaje, cristal y murallas
derrumbadas, cantos, estrellas y embriones. Es el anhelo solitario del gigante
de una pavana, que se envuelve en el dolor y gime en pretérito imperfecto.
En realidad, este libro, sí, es pura poesía. (Ana Manzano Peral)
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